domingo, 21 de diciembre de 2014



Hoy, día previo a la cantinela de niños y niñas de uniforme sacando bolitas de un bombo y cantando a gritos combinaciones de números que hacen ricos a unos pocos y dejan a la mayoria tal cual ,llego a casa con más peso que de costumbre.
Y no era la bolsa de la compra, que también.
Ayer ayudando a un niño de cinco años a hacer la carta a  sus Majestades de Oriente  la criatura lo que pedía era comida para la casa . Al animarle a añadir más cosas a esa petición , el niño piensa un poquito y pide  que se escriba " papel."  Pero papel para limpiarse, papel higiénico. No cartulinas de colores o folios en los que dibujar.
Al final pidió un coche teledirigido, rojo, con ruedas gordas y muelles y una antena...
Hoy me consulta si queda claro que además del coche , hemos puesto lo de la comida.
No sé cómo titular esto.


miércoles, 19 de noviembre de 2014

Zona B2 o Menuda porquería de título.

Cuánto he viajado este año. En las   fronteras mentales de los diciembres quieras o no haces recuento de lo movido del año; por dentro o por fuera. He salido y he entrado de  la ciudad, del país, del continente, y de mí. Sin embargo apenas hago constar en este diario incompleto las memorias y sabores de esos mundos que me asombran y encandilan.
  Hace poco me impactaron mis compañeros de los viajes chiquitos , los diarios, los anodinos, los compañeros de buses, trenes y metros de seis de la mañana. Esos de colonia reciente y doblez de almohada , ojos de sueño y planificación del día. A un lado un obrero con lápiz en la oreja ya desde hora temprana se frotaba con angustia una cara de facturas que no cuadran y jornada dura. Sus manos le delataban.
Al otro lado , una mujer tejía con largas agujas como si no hubiera mañana,  con cuerpo y gesto relajado en el traqueteo del vagón, como si pudiera permanecer todo el día en esa frenética  labor hipnótica.  Tan ajena esta vida pero tan igual a las antípodas que visito por placer en los otros viajes.  Ojeo algún periódico  que protagonizan los últimos corruptos y las cifras de sus escándalos de acá.La serenidad de la tejedora es universal, tanto como el egoísmo de los poderosos.


domingo, 5 de octubre de 2014

Pájaros y árboles.

Estaba pensando en si podría escribir una historia corta sobre una ciudad, poca cosa, unos detalles y un personaje. Quizá dos.  Pero me he desanimado. Me he dado cuenta de que esa ciudad imaginaria casi no tiene pájaros, y los árboles pierden las hojas aunque no sea otoño, dejan caer sus ramas y poco a poco mueren. Me he angustiado porque sé que esa es mi ciudad real. Ya casi no veo gorriones, y llevo pisando hojas muertas dos meses.
Con lo que me gusta a mí el otoño...pero el de verdad.
*No es percepción subjetiva, la disminucion en la población de gorriones comunes es significativa ante la irrupcion de otras especies con las que compite en el ámbito urbano. De la enfermedad de olmos y su tala y poda indiscriminada es que no quiero ni hablar.

martes, 16 de septiembre de 2014

Patria.

                                                                                                   


      No quiero vivir en un país en el que se multa a los mendigos por escarbar en la basura, en el que sancionan a una anciana por dar de comer a las palomas... Hoy han multado a ocho chicos que jugaban al parchís en la calle bebiendo agua y refrescos, aludiendo a que el ruido de los cubiletes molestaba y que no estaban permitidas reuniones de gente en la calle.
Mientras tanto prevaricadores, defraudadores, corruptos y deshonestos capean los dictámenes de la Justicia, eluden encarcelamientos y se les otorga indultos y prebendas. La arrogancia pasa por encima de las motos policiales y éstas ruedan  hasta las puertas de familias desahuciadas.
      No es éste el país en el que quiero vivir, no me representa, no me quiere.  
 
*La patria (del latín patrĭa, familia o clan > patris, tierra paterna > pater, padre) suele designar la tierra natal o adoptiva a la que un individuo se siente ligado por vínculos de diversa índole, como afectivos, culturales o históricos o lugar donde se nace. Se denomina patriotismo, al pensamiento o sentimiento que vincula a un individuo con su patria.
También se llama patria, a la tierra natal de los padres de una persona, a la cual se siente ligado afectivamente sin necesariamente haber nacido en ella. El significado suele estar unido a connotaciones políticas o ideológicas, y por ello es objeto de diversas interpretaciones así como de uso propagandístico. La «madre patria» es un término que dice relación entre una nación de origen y una colonia o el origen étnico de un grupo de inmigrantes.

miércoles, 20 de agosto de 2014

Día de piscineo.

El agua está fría, pero fría de poner los pelos de punta, sin embargo  entran sin titubeos y carcajeándose, yo que voy dando saltitos entre gemidos cobardicas y tacos en voz baja.  Nada más pleno que la alegría y felicidad a esta edad... y cómo lo muestran. La felicidad cuando es de verdad explota.  Las dos niñas son remolinos de manguitos de Hello Kitty, coleteros de colorines en su cabello afro y grititos de alegría.
Las socorristas me reprenden porque me apoyo y me siento en el borde de la piscina, " por higiene "-me dicen-. Yo no lo entiendo pero me levanto y andorreo por la piscina de bebés que me llega por tobillos y rodilla en la parte más honda. Las niñas juegan solas entre ellas, a ratos me buscan con la mirada y siguen chapoteando.  Entra una niña rubia con ojos azules, creo que es niña porque lleva pendientes de florecitas, de unos cuatro años. Su padre mira desde el bordillo cómo salta al agua y se vuelve a la toalla. Sonríe a la niña desde allí.  Otra socorrista me dice que no puedo estar con las gafas de sol dentro del agua. Tampoco lo entiendo, me quito la gorra y las gafas y las dejo en el borde de la piscina. Espero que me digan de inmediato que no puedo dejarlos en el borde por higiene ( pero no me lo dicen) . Mientras tanto la niña rubia que se desliza sin manguitos , chapotea y bucea como una anguila entre mis dos criaturas que más miedosas e inseguras no meten la cabeza en el agua. Me acerco y las presento tras preguntarle su nombre, "Natacha" -me dice- y tengo estos años... levantando  dedos en el aire.  Tras estas contraseñas compartidas mis dos niñas aceptan a la niña nueva como si se conocieran de toda la vida, hacen carreras, saltos y volantines sin importar quién pueda ganar , ahora las carcajadas son triples. Cuando llamo para comer y llegan volando la pequeña rubia me dice que ella también va a comer ahora " patatas" y que "cuándo van a venir  a  casa a jugar". No sabe cómo se llama su colegio pero " mi profesora se llama Tamara" . Creo que su familia es polaca porque oigo hablar a su padre por teléfono.

Cuándo perdemos esa apertura, -me pregunto-. Y me lo pregunto mientras mis dos fisioterapeutas nigerianas de tres y cuatro años me extienden medio litro de protector solar por mi  espalda, bañador y media toalla. Masajean mi espalda sonrosada, lumbago incluído con un dulce y espachurrante masaje tailandés compuesto de palmaditas, frotamientos y golpeteos que finalizan con un abrazo mojado  y un  besito en un hombro. " Se ha caído unas gotitas en la toalla pero no importa, no pasa nada Lenteja , ¿a qué no pasa nada?..."
Nooooo.... no pasa nada.

                                                   foto de Google

miércoles, 6 de agosto de 2014

Mirada violeta de vacaciones.

Tengo el revoltijo que siempre produce la vuelta de vacaciones; por un lado el revoltijo  físico: de ropas, bolsas, maleta, ropa sucia, recuerdos comprados en mercadillos, piedras de esas  que encuentro que me llaman a gritos, bolsas de  especias, bolsas de hierbas de tés e infusiones, regalillos...más bolsas ... y el  revoltijo mental. Ese es más caótico aún. Y eso que el primero tiene el salón y la habitación de mi casa en plan "¿te estás mudando?".
Entre lavadora y lavadora hago recuento de imágenes y emociones, sabores y colores, olores nuevos de calles y comidas, de pasos y tierras, arenas y aguas, de gente y sus miradas. He hecho fotos, muchas fotos robadas.  Me traigo muchas miradas, algunas me duelen. La pobreza siempre es más femenina.
La mujer es tan invisible que pierde su cara, su gesto en la esfera pública.



Niños y niñas de seis o siete años juegan con armas  de plástico, revólveres y metralletas en la calle, comparten juegos y dulces, gafas fosforitas, coronas doradas y pistolas. Después de esa edad ya no hay niñas en las aceras , yo no las veo.
Sí veo un bebé cercano al año, en sus primeros pasos, cómo  se tambalea sonriente entre sus padres jóvenes y amorosos, él en bañador y ella cubierta por un niqab, y cómo solloza entre pucheros por intentar fallidamente quitar el velo de su cara y poder tocarla. La madre no se descubre porque hay hombres adultos cerca; estos hombres son mis amigos, con los que viajo. Ellos se sienten tan extrañados, ajenos a las consecuencias de su proximidad como yo. Delante de mí , que soy mujer, sí se descubre y posa feliz con su marido y su primer hijo, cuando les ofrezco tomar un retrato de familia .


Cuando las emociones brotan desde la mirada... a veces , no sabes dónde dirigirla, si a tus luchas personales o a la belleza que siempre inunda todo.

sábado, 12 de julio de 2014

Yo decido. El tren de la libertad.

Sí, claro que he ido a verla, al cine Palafox en Madrid, el día del estreno en todo el país.
Al igual que con " Las maestras de la República" salí inflamada. Con el pecho ancho y las emociones brotadas. Con agradecimiento y consciencia.
Y conciencia, conciencia más que nunca,  de mujer feminista , de luchadora, comprendiendo otra vez que la unión hace la fuerza, que las lentejas unidas hacen un gran plato. Siempre.

miércoles, 25 de junio de 2014

¨ Nunca me he desprendido de la infancia. Y eso se  paga caro. La inocencia es un lujo que uno no se puede permitir y del que te quieren despertar a bofetadas. "

Esto lo dijo un bella anciana de más de ochenta años, al publicar  hace cuatro años "Paraíso  inhabitado", era Ana Mª Matute. Ha fallecido dejándonos un poco huérfan@s y perdid@s en aquel reino del rey Gudú.  Me doy cuenta de que la inteligencia consciente unida a la ternura y el humor me enamoran perdidamente. Me instalo cómoda en el sillón de esa  infancia, inocente, curiosa y  justa, a esperar las bofetadas si han de venir.


                               "Un gintonic te da una lucidez bárbara."




                                    "La lectura es una fábrica de sueños."

lunes, 23 de junio de 2014

Gatidad.

Gatidad 
La gata entra en la sala en donde estamos reunidos.
No es de Angora, no es persa
Ni de ninguna raza prestigiosa.
Más bien exhibe en su gastada pelambre
Toda clase de cruces y bastardías.
Pero tiene conciencia de ser gata.
Por tanto
Pasa revista a los presentes,
Nos echa en cara un juicio desdeñoso
Y se larga.
No con la cola entre las patas: erguida
Como penacho o estandarte de guerra.
Altivez, gatidad,
Ni el menor deseo
De congraciarse con nadie.
Duró medio minuto el escrutinio.
Dice la gata a quien entienda su lengua:
Nunca dejes que nadie te desprecie.
José Emilio Pacheco, en El silencio de la luna: poemas, 1985-1996

viernes, 13 de junio de 2014

Mi querida España...

Qué país, dices... No querías caldo? pues toma dos Reyes...  Te quejas de impunidad ? pues creo leyes a cholón para blindar responsabilidades. ¿Que sube el desempleo? Sois unos histéricos, ¿no ves que subo impuestos, porque digo que estamos creciendo?;  ¿Que te quejas de las becas escolares? pues las quito y digo que te lo curres chaval, que si quieres estudiar te lo tienes que ganar con sudor, porque la fama cuesta...que lo pagues a plazos, con una hipoteca que engorde mis negocios, pringadillo, a ver si te vas a creer libre, los que son como tú tienen un destino, no alucines ni sueñes. Y paga, que ya le he quitado la casa a 500.000 como tú en  cuatro años. Y no protestes en la calle que te detengo ,  te multo, y te encarcelo y no vas a tener ni abogado de oficio gilipollas que no tienes ni para pagarte un médico de la hostia que te voy a dar por  maricón,  Ponte la tele y mira el fútbol , idiota. Y si eres mujer, pues ya sabes, a tu sitio.



Madrid, Plaza de Tirso de Molina . Junio 2014.


* Hoy hay una luna llena preciosa, espléndida , rotunda,  intemporal... 



viernes, 6 de junio de 2014

De burros y criaturas. (Continuación)

Pues sí, uno de los burros se podía haber llamado Ibuprofeno y el otro Paracetamol, porque volví con dolor de rodilla inflamada y de cabeza de estar al sol persiguiendo criaturas.  Que los niños, y las niñas no conocen la palabra coz, porque lleva z. Sólo  asocian la letra con "zapato", como en los abecedarios antiguos. Fue un día bonito, largo, pero bonito. Cuando nos fuimos todos los burros estaban enteros, peinados, sobrealimentados de zanahorias, agobiados y felices de que nos fuéramos por fin.  Y mis criaturas, también enteras.

Yo salí con esta imagen en la cámara como si llevara un diamantaco de tropecientos quilates .  Una joya de comparación en claro detrimento del bicho. Hace falta ser animal cultivado para soltar por la boca y actuar como lo hacen nuestros dirigentes político-económico- sociales.  Y cómo nos tratan a los ciudadanos de a pie. Como a niños sin juicio... sin decisiones , ni consultas, sin participación ni derechos. Aún llevamos zapatos, yo no sé cuánto vamos a tardar en dar coces.

                                             

viernes, 16 de mayo de 2014

Voy a llamar al primer burro que vea "Ibuprofeno"

Llevo más de diez minutos quitando a gatomalorecurrentecompulsivo del espacio que hay entre  mi barriga y el teclado del portátil. Nada ,que no hay manera, para un rato que me da por escribir aquí. Lo mismo está celoso porque mañana voy a estar peleando con mis criaturas( -saco de hormonas- ideas diabólicas todo unido en un cuerpo infantil o adolescente hiperactivado),que van a visitar una finca de protección de  burros rescatados.
Seré capaz de proteger a los burritos?
 Es que creo que realmente a los que tengo que proteger mañana es a los propios animales de las muestras afectuosas de mis niños...
Preveo día duro... pero bonito bonito.

Me está doliendo la rodilla ya sólo con pensarlo...creo que estoy somatizando por anticipado.

Prepárate majete...

Vale, Ok, soy una exagerada....


jueves, 8 de mayo de 2014

Distant Dreamer




Tomar un molinillo en tus manos es tener una tarta primaveral ante la que cerrar los ojos, desear y soplar  las velas, aunque no sea tu cumpleaños.
Eso he hecho hoy agachándome en un borde del camino. Pero no he soplado las semillas, los deseos a cumplir hay que pensarlos muy bien. Mañana buscaré ese molinillo, ese mismo. Y si ya no está... no pasa nada , buscaré otro. Mientras tanto llevo esa canción en la cabeza. Todo el día... hasta mañana.

miércoles, 9 de abril de 2014

Costumbrismos

Ayer "rotulismos" y hoy "costumbrismos"...

Si no me levanto me remuerde el estómago, el malestar o la conciencia- llamémoslo a gusto de cada quién- No hay manera,  si veo a alguien con cabeza cana, arrugas y si le calculo algo que supera setenta, el resorte se dispara y tengo que ceder el asiento del autobús; y digo tengo que ceder. porque objetivamente  el estado de mi rodilla no debe diferir mucho al del anciano/a de turno. A veces me invade el optimismo y pienso que cuando yo tenga esa edad habrá algún culo-conciencia inquieta que me ceda el descanso a mí.  Esta tarde no ha hecho falta porque la viejilla se ha sentado tan ricamente a mi lado en un asiento libre, para sí ha soltado una letanía/ suspiro según doblaba el espinazo de alivio. Yo, que iba enfrascada en mi libro de cuentos no la he mirado pero he sonreído ante sus suspiros de gusto. La mujer se aburría y miraba inquieta a todos lados, a la calle , a mi libro, a la gente...se rebullía hasta encontrar acomodo. Acabado el cuento y según levantaba la mirada saboreando las palabras y la historia aún en la cabeza, miré a nada en concreto por la ventana. La mujer siguió mi mirada. Tras distraerme nuevamente saqué del bolso el móvil, guardé el libro y me puse a mirar una hoja en la que está mi cuadrante de trabajo. La anciana casi se volvió de lado mirando la hojilla directamente. 
Entonces vi sus manos que estaban sobre la falda beige, manos de cuidar, de lavar, de hacer croquetas de esas de morirte , manos que saben quitar manchas de manteles blancos. Una de esas manos se posó en mi pierna y la anciana me habló, con lo que tuve que levantar la cabeza y quitarme los auriculares, uno de los auriculares, el más próximo a su lado.

-"Oiga, que eso es igual que la hoja del cura, de las misas, ¿es la hoja de misas?como es igual igual, parece enteramente... pues me he dicho será lo de las horas de los pueblos estos..."
-No, es mi cuadrante de trabajo, lo siento.
-Ah,(...) pues nada entonces.
Y se ha callado de golpe, como si me hubiera molestado su pregunta, con pudor de pillada en falta, con vergüenza de quien osa hablar. He pensado en qué pueblos debía referirse en su mente pues el autobús circulaba por el centro de la ciudad. Aunque me he quitado los auriculares no ha vuelto a hablar y ha bajado la mirada.
Al levantarme , la anciana se ha soliviantado y agitada ha hecho hueco para dejarme salir, la he sonreído y he buscado su mirada desde la calle con otra sonrisa y un gesto de la mano. Ella ha bajado la cabeza asintiendo medio sumisa medio sonrisa.
Seguro que en el pueblo tiene un gato, si no ,me gustaría regalarle uno ;  le llamaría Excel...


No es ella , pero se le da un aire...

lunes, 7 de abril de 2014

Rotulismos

Hace mucho que no tengo pulsión de escribir;  ideas y temas tengo, muchas y muchos, a veces desde la ira, el enfado, la alegría, la ternura... siempre desde las emociones. Hoy en el autobús de vuelta a casa ( que es como mi diván de catarsis )iba dejando bullir ideas, sentimientos y formas de expresarlos a su antojo, medio adormilada- que es como yo escribo luego en este blog, la verdad, del tirón y en tromba.- ¡¡ Cuando he visto aparcado en la calle esto!!
Se me ha cortado el flujo.
A ver si me comprendéis...


Familia numerosa y orgullo parental como para meterse en cuestiones de género oiga...



miércoles, 19 de marzo de 2014

Día del Padre.

Mi padre el carpintero enfermo no se acuerda, pero hace unas semanas fue mi cumpleaños,  tampoco sabe lo que pesa exactamente. Yo sí me acuerdo, pesa 43 kg. igual que mis años cumplidos.
Felicidades papá, te he comprado unas gafas de sol para que veas esto que tienes en tu ventana, a ver si te alegra y te calma... Ojalá...









jueves, 13 de marzo de 2014

Estoy que no me reconozco

Hoy por la mañana, he recogido a uno de mis chicos y lo he ido llevando de acá para allá, a médicos, al colegio, a la residencia. Hemos ido en autobús , en metro... yo en plan autómata, él encantado con la boca abierta mirando a todo el mundo, con las gafas caídas, la boca abierta y cotilleando a tutiplén. Feliz, por perder clase y zascandilear por ahí. En uno de los vagones yo iba pegada a la puerta de salida y él a mi lado, vi a una chica reflejada en la puerta y me hice a un lado para que saliera. Lo curioso es que la  mujer se movió a la vez.... 
Vamos que empecé a reírme yo sola, pues entre que acabo de cortarme el pelo, llevo gafas de sol prestadas y estrenaba un fular ¡¡¡ no me he reconocido en el cristal !!!
Para colmo, el chico que me ve reírme sola, ( añadiendo que salimos de un centro psiquiátrico) me pregunta si hoy no me he tomado las medicinas....
Que ya sé que su información está sesgada, pero le he preguntado que si las gafas y el peinado me quedaban bien, que si le gustaban; la criatura  de nueve años, tras sopesar la respuesta ha opinado que " ese aspecto que llevas hoy te hace parecer malota, pero te hace más joven, así que tú verás..."

Y me ha dejado pensando...

*La peliterapeuta del  Marco Aldany,  mientras mascaba chicle y hacía tintinear 5kg de pulseras doradas ha dictaminado que me iba a hacer un corte " asimétrico , que va muy bien con tu carácter", que me ha dejado pensando también...

jueves, 27 de febrero de 2014

Qué bonita la vida... 43.

Cuarenta y tres añitos...  




(Qué ñoña me pongo), cómo me gusta que me mimen, igual , igual que hace cuarenta años... Qué linda la ternura, qué necesaria, ¿qué sentido tiene la vida sin ella?
Así  que,  esta foto que me mandan va en consonancia con el día de hoy. Dulce, dulce, medio cursi y feliz. 
Muchas gracias a la vida, a la primavera que se atisba y a mí por vivirla. 
Me celebro otro año más, con lo bueno y lo menos bueno, lo aprendido y todo lo que queda.
Soy y me siento afortunada.
Gracias por estar ahí.
He preparado toneladas de comida y me he pedido una  fiesta de disfraces. 
Felicidad.

miércoles, 19 de febrero de 2014

Apoyo escolar

-Sumas con llevadas, y un dictado de siete frases.
-Busca los errores en este texto y corrige.
-¿Qué estructura tiene un dólmen?
-Función de las pinturas rupestres, argumenta tu respuesta
¿Cómo era la fórmula?- Búscala en el libro-anda dímela que no he traído el libro... menosbemásmenosraízcuadradadebealcuadradomenoscuatroacepartidodosa...
-Entonces lo de la Segunda Guerra mundial..¿cuáles eran los antecedentes?
-Tacha la que no corresponde, rodea con un círculo la respuesta correcta..
-Calcula el % de ....
-4X-3Y=56

(Así , desde las 16.30h hasta las 18h.  y de 18,15h hasta 19h)




No puedo parar de menear la cabeza desde que firmo como visto un examen en el que una de las preguntas es: " Explica las formas de relieve del Planeta Tierra" y la respuesta : " Que es redonda"
(en otra de las preguntas la respuesta es " lo sé pero no me acuerdo ahora mismo profe" y en la que ese profe pide una tutoría  para ya...



viernes, 14 de febrero de 2014

Trampas del amor. Usos y costumbres.


Ay, qué forma de comercializar los afectos...
Menudo día es  el Día de San Valentín ... ¿Por qué caemos en estas trampas de mercadotecnia vil? Si todos los días ( y sus noches) son tiempos de celebración, ainssss.
Vaya título más cursi de post, parece una novela de C.Tellado.

domingo, 9 de febrero de 2014

¿Por qué nos temen?

El día que venía "El tren de la Libertad", así, con mayúsculas yo trabajaba, estuve toda la mañana acordándome y algo frustrada, bueno , muy frustrada. De vez en cuando necesito esa inyección de motivación que da lo gregario, la emoción compartida, el hallar en los ojos de desconocid@s esa chispa que ven en los tuyos. Suelo ir a las manifestaciones con amistades, pero no me importa ir sola. La semana pasada tan sólo pude encontrar los rescoldos en la estación de Atocha, aún así sonreí con ternura. Imaginé los abrazos, las sonrisas, los cánticos, esa atmósfera que sólo da la comprensión  de ideales compartidos, no pude evitar hacer estas fotos

Estación Atocha 1 Febrero 2014
Ayer sí pude ir  hacer el recorrido completo, aunque muy rápido -también tenía que ir a trabajar- y aunque no pude escuchar a Alicia Ramos, ni el manifiesto final, sí pude berrear consignas, alzar el puño, sujetar pancartas, dar unos saltitos y explicar a una veinteañera el porqué de los manojitos de ruda  y las perchas que dolorosamente recordaban tantos abortos clandestinos y mortales. Entre los miles de personas la muchacha eligió  preguntarme  a mí y luego se lo explicó a su grupillo de amigos , igual que yo , que horas después también se lo explicaba en mi trabajo a unas adolescentes impresionadas. Parece que soy educadora hasta en mi tiempo libre...
En la manifestación se mezclaban jovencillas con megáfono con mujeres que treinta años antes ya estaban en el mismo sitio con el mismo mensaje. Me emocionó un grupo de hombres , casi ancianos , que cantaban como una cofradía vasca lo que debería ser algo incuestionable para todos y todas: el absoluto poder sobre el cuerpo de una mujer corresponde a esa mujer. El Estado sólo  debe preocuparse por asegurar que esa mujer esté sana, formada, educada y sea autónoma en sus decisiones. 
No sé por qué  nos temen.