jueves, 31 de enero de 2013

Interrogantes de Enero

Estupefacta:
El chivato del Sr. Google me dice que  la combinación de palabras " tangas incógnitas"
¡¡ ha  conducido  a alguien a este blog!!


Y no puedo parar de reir, porque tras esa combinación de palabras el chisme éste del blog  me dice que  también la combinación " Si lo lees me quieres " le  trae aquí.
(Porque lo de "pasa algo por comer lentejas caducadas " , "lentejas y falda de ternera " "mi gato se deja achuchar", ya lo entiendo ya... )
Tengo que admitir que hay cosas que  nunca voy a entender.

miércoles, 23 de enero de 2013

Morfeo viaja en la EMT. Diario de viaje.

Me gusta la gente dormida.
Me gusta observarles con impunidad de arriba abajo, con indiscreción y sin disimulo. Con tiempo. A veces siento que protejo su sueño, siento el impulso de taparles  con la chaqueta que se escurre, o recoger un libro o la bufanda que cae lentamente del asiento. Pero no lo hago, quizá despertaran y podrían asustarse.

Invento sus vidas, de dónde vienen, a dónde van, cómo eran o en qué se convertirán, si tienen hijos, cómo pelan una naranja y si les gusta el flan, de qué trabajan o si saben coser...
Según las horas son diferentes y su sueño también.  A primera hora de la mañana cabecean despiertos, con escozor de ojos, colonia y seriedad , el cuello erguido; a media tarde el cansancio y el hambre desmadeja el cuerpo y las cabezas se bambolean y se descuelgan en gestos de afirmación suicidas para las cervicales.

Hay quien suda y se le perla la frente, hay quien ronca, hay quien parece que se va a caer al suelo en una de las inclinaciones del eje corporal cuando de repente se endereza en el último instante cual acróbata del sueño.
Observo sus ropas e imagino qué han hecho unas horas antes y cuál será su vida , su oficio; seguramente no acierto- o quizá sí-. Gotas de pintura en la punta de los zapatos,en cabellosy uñas , callos, afeitado , ropa pobre pero limpia.... o manos rojas y ásperas a la vista que revelan muchas horas  de fregar, uñas cortas y cuadradas, raíces canas en tintes desmañados,o ropas sin plancha y cansacio acumulado, muchos llevan pequeñas bolsas en las que se observan pequeñas cajitas de plástico con  comida , una manzana y una botella de agua o un refresco. Y carpetas de apuntes escritos a mano, o fotocopias ante las que se frotan los ojos , los cierran y reposan , les deseo buena fortuna aunque no lo sepan.

A veces se trasluce años de alcohol en el sueño , en esos casos da igual la hora, siempre es constante las venillas rojas en partes de la cara y el color cetrino en el resto, que acompaña un olor ácido, imagino su familia y me apeno. 

Algunos sueños se preparan, entonces la persona aferra sus enseres y cruza los brazos, calcula con aprovechamiento su tiempo y cierra con fuerza los ojos.
                       Foto EnekoMenica en Flickr

Hay caras que envejecen en el sueño, las  arrugas son heridas e incluso mantienen el rictus de enfado, de  estupefacción, nunca de sonrisa.
Algunos parecen cadáveres.
Pero otros, mis preferidos, vuelven a la infancia que les invento, están en un sueño de disfrute, relajados y les intuyo  la piel caliente, la boca apenas  semiabierta, con un mechón de pelo que les cae. Entonces sonrío y me invade la ternura. Da igual la edad, el sexo , raza o condición, siempre me invade el mismo sentir.

Los mendigos no duermen en el transporte, yo no los veo. Viven perdidos en el tiempo y en el espacio. Para dormir se quedan quietos en el sitio más caliente oculto y seguro. Un vagón es caliente, pero no está quieto. Esto lo pienso entre parada y parada, entre pitido y pitido pero quizá no sea estadísticamente así. En la estadística de mi vida sí.


Los fines de semana ,de madrugada, las ropas son diferentes, los zapatos de tacón imposible ( que llevan en la mano o en un bolso), los maquillajes corridos y el olor de fuertes perfumes se mezcla con aromas de alcohol, frío en las piernas apenas tapadas por minifaldas también imposibles y ojos rojos como geranios. A veces los sueños van en grupos y se vigilan unos a otros avisándose en qué parada han de despertarse y arrastrar los cuerpos que les contienen.

Otras veces mis ojos se abren y veo delante de mí otros ojos que inventan también mi vida, y me dan ganas de preguntarles  qué ven,qué imaginan... y decirles que me gusta el flan, que puedo pelar una naranja sin romper la cáscara y que sólo sé pegar botones y coger bajos.... normalmente nos sonreímos con complicidad sin más. Muchas veces, como éstas,  no hablo, sólo miro. Y sonrío.

Foto extraída de aquí. Merece una visita, pinchad.

lunes, 21 de enero de 2013

El odio que los fuertes sienten hacia los débiles en cuanto los débiles se acercan más de la cuenta es algo particularmente humano; no sucede entre los animales. Entre los humanos hay una distancia que ha de ser respetada, y cuando no lo es, es el fuerte, no el débil, quien lo siente como una afrenta, y de la afrenta surge el odio.                                                   
                                                                   King. Una historia de la calle.
                                                                 John Berger. Editorial Alfaguara.2000

(Sigo con Berger, como aquel con la linde.
Gracias compañera.)

jueves, 17 de enero de 2013

Itinerarios de luz y sombra

                                                                        Sí, 
un día,
-yo lo sé-,
un día, me daré la vuelta,
y estarás ahí.
Porque nunca te ví  venir de frente.
Quizá si no te busco,
tú me encontrarás.
Serendipia
Qué extraño tu  nombre...

lunes, 14 de enero de 2013

Sr Naranja 3- Panoli 0 . O Tratado del Masoquismo humano.

Este gato mío es raro de cojones, y digo cojones, ya que es macho -y castrado- aunque ya os repito, su antigua dueña me dijo que no me preocupara, que no se acordaba. Pues eso, que es muy raro, que no es que yo sea una experta ni una encantadora de mininos, que ya sé que éste no me hace ni caso... y eso que he conseguido muchos logros en nuestra convivencia... pero oyes, que me vino ya enseñado con siete añazos... y ve tú a cambiarle a estas alturas.

A mí me tiene loca este bicho, y claro, como de etología voy justita pues me cuestiono muchas cosas que hace: sólo come el pienso seco ese en croquetillas, y además del más barato, ( que yo encantada ), pero como curioso es un rato, le dejo oler todo , el jodío se sube a la mesa y olisquea mi tortilla francesa, el pavo, el jamón york, pescado, filetes... y digo olisquea porque sólo hace eso, que le da asquito oye; yo es que flipo porque tiene dos opciones además del asquito, o pega un rabotazo y sale escopetado o intenta enterrar mi comida en una arena imaginaria que sólo existe para él.  Otra opción es que yo cocine de pena, que a lo mejor también.... sorpresa mayúscula cuando le pillo lamiendo hasta no dejar nada de la tarrina de exquisitez  pija de ¡¡queso con pimienta!! pero de la que pica de verdad.

Y luego está eso de frotarse contra todo, que yo eso ya lo he visto en otros gatos, contra esquinas, sofás, piernas humanas...., para dejar su olor, para que les hagas caso... que vale, eso , me diréis , no es raro... pero es que mi gato ¡¡ se frota contra los cactus!! me los tiene todos como la torre de Pisa. ¿Los gatos tienen piojos?

Va el veterinario y me endosa un tubo como de pasta de dientes de una pasta marrón que huele fatal y que según él los gatos se vuelven locos de contento que para ellos es como una chuchería ( yo le pongo una cara de sabihonda, y con una ceja subida le digo que eso no le va a gustar a MI gato) y él que no, que imposible que no ha visto cosa semejante y que la malta le vendrá genial para prevenir  problemas de bolas de pelo bla bla bla... destapa el tubito y se lo aproxima al morrillo, y aquí mi minino que huye del Sr. malo de bata como gato que lleva el diablo que  le ofreciera arsénico,  se me sube a los brazos y esconde la cabeza en mi axila cual niño que dice que el jarabe se lo toma tu padre.... que a mí me salió toda mi retranca ante el asombrado veterinario... " te lo dije..."

Yo lo tengo cada vez más claro, tengan la personalidad que tenga cada gato hay un curso que hacen tod@s antes de nacer,  se titula "Cómo volver loc@ a tu human@ acompañante" y tiene mazo créditos... en diferentes módulos todos los gatines aprenden desde el destete  que siendo inconstantes en los gustos y displaceres tienen la atención constante del género humano , así caprichosos y veletas nos condicionan: ahora bebo aquí, ahora allá, ahora te pido mimos , ahora no, ahora si y me da igual que tú no quieras..., ahora no me como el pienso que está algo seco, ahora que estás dormida te quito los calcetines y los tiro al water que veo que no pones la lavadora... ahora vomito y te maúllo hasta  que vengas a limpiarlo...ahora paso del agua fresquita y limpia que me has puesto porque no hay nada como beber del agua del cubo de fregar...
ahora elijo la planta más bonita y cara que tienes para mordisquear, que de las baratitas paso...

Eso sí, desde que el Sr.Naranja vive conmigo, - o yo con él- ya no me duermo para ir a trabajar, porque si no oigo el despertador ya se encarga él de  despertarme a cachetes en la cabeza ( tiene el detalle de meter las uñas ) y mientras me levanto lloriqueando de sueño, él  con un sonido que os traduzco : "Coño yaaaaa, despierta y para el chisme ese de una vez, zopenca" se acurruca a los pies de mi cama Y OS JURO QUE SONRÍE.
Yo estoy empezando a pensar que no elegimos a un gato como compañía animal ; son estos felinos los que nos eligen -cual hipnotizador a su público sugestionable- entre  los human@s a los que amaestran hasta ser  masocas... eso o que no encuentro todavía otra explicación para el comportamiento de mi tigre de pasillo, y fíjate que  mirando unos collares para ponerle  él olisqueaba uno de cuero con chinchetas... y yo inocente le puse uno azulillo, anda que no me estaba dando pistas. Panoli que es una.



martes, 8 de enero de 2013

Días después de Reyes.


¿El niño feliz  de la bufanda existe, alguien le conoce?
Aunque claro, con esto de la crisis, los impagos, desahucios....
A ver si va a ser hermano de la niña aquella  de Rajoy..sí, aquella que iba a tener igualdad de oportunidades,educación y cultura..., aquella  que sus papás se quedaron sin un duro y juguetes no, pero amor pudieron darle mucho...
"Ni calvo, ni tres pelucas..." decía mi abuela... pues eso.

sábado, 5 de enero de 2013

La Reina Maga

He estado tomando la fiebre a una adolescente, mustia, mocosa y llorosa. Toda su agresividad, sus enfrentamientos constantes , su ir y venir emocional que l@s expertos llaman "labilidad emocional" estaba apagadito en la almohada y dentro den un pijama de Puka.   Abrazada a un peluche se cobijaba la falsa prepotencia, el  pretender saberlo todo, el arrojo y valentía que cree que le da el coquetear con drogas, el sexo sin autocuidado y como compra de afecto, el huir de las clases y provocar a todo adulto a un radio de cinco metros.  Cuando salía de la habitación para ir a buscar el termómetro y un zumo, oí una vocecilla que bien hubiera podido ser  del osito apretujado; Me senté en el borde de la cama y puse la mano en la frente de la muchacha. Cuando iba a quitarla me retuvo, -"No ,espera, quédate . Tus manos siempre me curan...no te vayas, ainssss,... así me quedaba yo todo el día..."-

Y recordé la mano de mi madre en la frente durante todos los constipados de mi infancia, mis coloretes en las mejillas, los ojos brillantes y su voz  diagnosticando:   " Esta niña está mala". Esa mano aliviaba de forma mágica los dolores de cabeza, la fiebre, las vomitonas, los rasponazos en las rodillas... 
Ya no hay mano que me alivie, pero esa adolescente provocadora -que es un compendio de "conductas disruptivas"- me devuelve su imagen  y me descubre el poder "mágico" , esta vez , de mis propias manos.

Y vi a la  niña asustada,  la niña que apenas fue y  que seguía dentro del pijama de Puka. La niña que no tiene madre,ni abuela, ni tía, ni tan siquiera  hermana mayor que la sostenga ni en la fiebre ni en la vida. Tampoco padre, ni abuelo, ni tío, ni hermano...

Y veo en mí por fin, la mejor herencia de mi madre. Nadie puede dar lo que nunca recibió.  Ojalá esta niña-adolescente-futura mujer pueda dar a su vez esto que recibe de mí, esto que sólo le puedo dar como un  regalo y no una obligación.

Ya es la noche  de Los Reyes Magos y se me ha hecho consciente uno de los regalos que ya tenía, pero que no apreciaba en su justa medida, el que  recibí y que por tanto debo dar, pues es así como brilla de verdad.

A pesar de ello, a mi madre nunca le gustó mi trabajo, qué ironía.

Esto que siento y pienso en estos días no es casual.
Hace dos años  y un día que mi madre murió. Y durante un rato, un buen rato, vuelvo a sentirme esa niña de coloretes y ojos brillantes que sabe cómo consolar a la niña del pijama de Puka.

                                     Mi madre.

miércoles, 2 de enero de 2013

La palabra vacío ya no existe en mi nevera.

El día 1 comes de lo mismo que el 31 pero en otra proporción y , si tu estado mental de resacón/atracón  lo permite, con decoración diferente.
El día 2, no quieres llamarlo sobras y dices que de tu frigorífico salen reestrenos.
Esta noche sólo ceno piña.
Prometido.
De verdad.