sábado, 28 de diciembre de 2013

A un gato, (mi) gato

A un gato
No son más silenciosos los espejos
ni más furtiva el alba aventurera;
eres, bajo la luna, esa pantera
que nos es dado divisar de lejos.
Por obra indescifrable de un decreto
divino, te buscamos vanamente;
más remoto que el Ganges y el poniente,
tuya es la soledad, tuyo el secreto.
Tu lomo condesciende a la morosa
caricia de mi mano. Has admitido,
desde esa eternidad que ya es olvido,
el amor de la mano recelosa.
En otro tiempo estás. Eres el dueño
de un ámbito cerrado como un sueño.
Borges, en El oro de los tigres (1972)







¿Hablabas de mí?
*Canción : Tesoros. Antonio Vega. (Dedicada a su gato.)

martes, 24 de diciembre de 2013

Feliz Noche, con receta y Belén alternativo...

"Papadum" de vegetales, quesos e ibéricos.

Ingredientes:
-Bases de papadum para freir (galletas de pan indio hechas de harina de lentejas )Se pueden encontrar ya hechas.
-Setas , al gusto
-Habitas fritas ( no imprescindible)
-Mermelada de tomate
-Pimienta rosa, negra
-Sal
-Aceite de oliva
-Pimientos rojos, verdes, calabacín,zanahoria, cebolletas.
-Cilantro
-Queso manchego
-Jamón ibérico.
 Elaboración:
Freír el papadum- si no lo tienes ya hecho-. Saltear con un poco de aceite las verduras en forma de bastoncito junto con las setas, aderezar con sal, pimienta y la mermelada. Rellenar los papadum añadiendo taquitos de queso y jamón. Decorar el plato  (opcional) con mermelada,  cilantro y pimienta...


Ha sido niñaaaa!!!!! Y es negraaaaaa!!!!

martes, 17 de diciembre de 2013

Nadie puede abrir semillas en el corazón del sueño...

Me sorprendo desde hace unos días tarareando esta canción del disco La leyenda del Tiempo;( pese a no ser entendida en flamencos ni puros ni fusionados), esta lorquiana  letra sobre sueños y tiempos, con un Camarón-Che, incomprendido en sus innovaciones de ritmo trepidante me tiene agarrada.


El sueño va sobre el tiempo
flotando como un velero
nadie puede abrir semillas
en el corazón del sueño.

El tiempo va sobre el sueño
hundido hasta los cabellos.
Ayer y mañana comen
oscuras flores de duelo.

El sueño va sobre el tiempo...

Sobre la misma columna
abrazados sueño y tiempo
cruza el gemido del niño
la lengua rota del viejo.

El sueño va sobre el tiempo...

Y si el sueño finge muros
en la llanura del tiempo
el tiempo le hace creer
que nació en aquel momento.

El sueño va sobre el tiempo...
       Federico García Lorca

Tiempos congelados en estas Navidades, como  son todas, al fin y al cabo. Tiempos detenidos en la memoria que se recrean repetidos cada vez de forma nueva.
Tiempos en flashback en un pequeño e intimista cine, con su pequeño ticket de entrada ,en una película grande con una Juliette Binoche enome, descarnada, bellísima en un drama  claustrofóbico, que se prolonga 29 años en la vida de la protagonista, la escultora Camille Claudet. 
Tiempos de nuevo.
Pequeño Cine Estudio. Proyector de 1930

Entrada como "las de antes"

















En  esta exposiciónTerry O´Neill  El rostro de las leyendas te detienes en infinidad de momentos congelados ( ¿qué es si no  una foto?) ¡cómo me gustan esos instantes detenidos! Elijo, entre muchos retratos de actores y músicos, como homenaje ésta:
Mandela ,concentrado en su lectura.
Qué grande, qué cercano...



 Esta noche la luna es preciosa, plena, como el tiempo.

martes, 10 de diciembre de 2013

Feliz, feliz cumpleblog...

Ahí estamos, preparándonos para las fechas señaladas ( además de la menstruación, claro )...


Llevo varios días anunciándole a mi hígado: "éste es el mes del que te hablé " y ya he empezado con las quedadas navideñas, con gente que no veo incluso en un semestre; me da igual, siempre es buena excusa para una cena, cañas, pipas... lo que se tercie. Venga celebraciones...venga loteria... total, será por dinero,je. Que me gusta la Navidad, coño, hay que confesarlo, que me pone tonta oyes. Las luces , las broncas familiares, la resaca del copón del día después, los regalitos, las lágrimas de risa que me entra cada vez que veo el anuncio de la lotería, (que ya saludo con el gesto de Raphael y sus deditos: Na-na-na-na-naaaaaa--nananaaaaaa..... y todo.)





Y además,  no lo olvido, no. Hoy mi bloguito cumple dos añitos, como un campeón/a. Si parece que fue ayer... todo lo que me ha traído sigue siendo  positivo. Estoy muy contenta.                                                                          


                                                          
                               
No se lo digáis a nadie, pero he puesto mi árbol de Navidad, y nada  minimalista por cierto , recargado, recargado...con el ratón de peluche del gato, con galletas de jengibre, con chapas de la marea verde, la marea blanca... ;  en la puerta de la calle un tronco de madera con tres monigotes felicitando las fiestas al vecindario ( incluso al moroso del cuarto )... En fin ,que hoy me lleno de felicidades , de Solsticio de invierno, de Pascua, de aniversario de blog para todos vosotr@s.



Gracias de nuevo.

sábado, 7 de diciembre de 2013


Ensalada de lentejas con magret de pato

Ingredientes: 200gr de lentejas verdes. 200gr de magret de pato ahumado. 1 cucharada sopera de vinagre balsámico. 1cucharada sopera de aceite de girasol. 100gr de piñones. Sal y pimienta. 1Chalota.
Deja las lentejas 40min en remojo en agua fría con sal. Mientras tanto prepara la salsa: mezcla el aceite, vinagre, la sal, la pimienta y la chalota picada. Escurre las lentejas, ponlas en los platos y echa la salsa por encima. Rodéalas con trozos de pato ahumado y esparce los piñones. Sírvelo tibio.

*Se dice de esta receta que traerá suerte durante un año y se sirve tradicionalmente el día de Año Nuevo en el sur de los Estados Unidos. Esta lenteja que suscribe no es supersticiosa, pero a criterio del personal  y por aquello de dar ideas para los menús navideños alternativos... no está mal  ¿no? En la receta no dice cuándo cuece a mis primas las verdes, pero supongo que en algún momento habrá que hacerlo; claro que como son americanas lo mismo no hace falta...  y aquí lo llevamos crudo...

miércoles, 27 de noviembre de 2013

Pajarillos y plumas.


Mi padre, el carpintero,se quiebra de nuevo.
Como la patita de un gorrión,como una rama seca,
se rompe como una hoja, con angustia, enfados, exigencias y miedos.
Y yo , de alguna manera,
también me quiebro a su lado,
de impotencia, desespero y pena.

*Busco y rebusco, como en los últimos años, dentro de esta pena contenida toda la serenidad que soy capaz, y llamo a filas de nuevo a la templanza, la paciencia, la ternura, la calma... que son una panda de tías majas...que ayudan mucho, la verdad.


















Mientras tanto hoy  a las 20.30h he repartido 95 alitas de pollo frito, he decorado una tarta de 35 porciones con piruletas, caramelos y un número 13, un número 15 y un número 16. He decorado un comedor enorme con guirnaldas, pósters, flores, dibujos y nombres fotocopiados en paredes rellenos de color de rotuladores, he cantado el "cumpleaños feliz" el "cumpleaños fatal" , he recibido besos y abrazos emocionados de chavales que en privado me susurraban al oído "muchas gracias", he salido en fotos con coloretes y una sonrisa enorme. Me he puesto una nariz roja de payaso y he hecho de mimo. Me han aplaudido. Me ha gustado.

Más temprano, a las 9.30h caminando por la estación de autobuses de Plaza de Castilla he encontrado ( o ella me ha encontrado a mí )en el suelo de un pasillo de metro, una pluma  de color rojo, azul y negra con el reverso en  verde agua marina . La extrañeza de este hallazgo insólito me ha acompañado todo el día, pues retrocedí varios pasos, la guardé como marcapáginas del libro de Borges que estoy leyendo; y la he ido acariciando varias veces en distintas horas. Borges me impacta, la pluma me impacta.
La imbatible dureza de la fragilidad.


lunes, 11 de noviembre de 2013

Otoño. Atum.

Me gusta el otoño , mucho, muchísimo.
 Los rojizos, anaranjados y  ocres, el crujir de hojas bajo mis pies, las mandarinas, las castañas, los caquis, la nariz fría en la bufanda suave, sentarme en el Retiro y  ver" la lluvia amarilla" que cae con la brisa, el sol loco que va y viene...las tardes de música jazz y bizcocho en el horno,  ¡ah!, ¡ y las setas! me encantan las setas, todas.
Busco fotografías del otoño y acabo leyendo estas wikipediacositas sobre el otoño-con toda la fiabilidad que esta fuente otorga claro-:
Mis pinreles otoñales...
El otoño es una de las cuatro estaciones del año y una de las dos de la zona intertropical. Astronómicamente, comienza con el equinoccio de otoño (23 de septiembre en el hemisferio norte y 21 de marzo en el hemisferio sur) y termina con el solsticio de invierno(alrededor del 21 de diciembre en el hemisferio norte y 21 de junio en el hemisferio sur). En la zona intertropical del hemisferio norte, empieza el 23 de septiembre y se extiende hasta el 21 de marzo. En la zona intertropical del hemisferio sur, va desde el 21 de marzo hasta el 23 de septiembre.
Su nombre proviene del dios egipcio Atum que simboliza el sol que se oculta en la tierra.
Sin embargo, habitualmente se conoce como otoño el período que comprende los meses de septiembreoctubre y noviembre en el hemisferio norte y marzoabril y mayo en el hemisferio sur.
En ambos hemisferios, el otoño es la estación de las cosechas, En la literatura, el otoño, en sentido figurado, representa la madurez.
Durante el otoño, las hojas de los árboles caducos cambian y su color verde se vuelve amarillento y amarronado, hasta que se secan y caen ayudadas por el viento que sopla con mayor fuerza. A partir de esta estación, la temperatura comienza a bajar.
Bonsai  otoñal del Jardín Botánico. Sábado  9 de Noviembre

Paseíto botánico antes de entrar a trabajar...

Atum, dios creador "El que existe por sí mismo", era un dios solar en la mitología egipcia. También conocido como Atem o Tem.
  • Nombre egipcio: Itemu. Nombre griego: Atum. También conocido como Atem o Tem.

Fue representado como hombre, portando la corona Doble, o como hombre viejo barbado. Como dios  solar, con cabeza de carnero, con cabeza de mangosta, o como ave Fénix. Es el primer dios representado con cuerpo humano, pues antes todas las deidades de los antiguos egipcios tenían forma de animales. Atum es el dios que según la cosmogonía heliopolitana surgió del "océano primigenio", Nun, creándose a sí mismo (mediante autofelación, saliva, lágrimas, sudoración u otros métodos). Mediante su conciencia, Ra, crea a los demás dioses: Shu y Tefnut (aire y humedad), quienes a su vez son padres de Geb y Nut (la tierra y el cielo), padres de los dioses: OsirisIsisNeftisSeth y Horus el viejo. Atum, según la teología Menfita, fue concebido del corazón de Ptah.

Sus primeros descendientes configuran la enéada heliopolitana. Creó a sus hijos, los dioses Shu y Tefnut, de su saliva o mediante masturbación. En Heracleópolis su mano era el principio femenino, personificando en Nebethetepet, la "Señora de la satisfacción". Según otros mitos más tardíos tuvo relaciones con su sombra, o con la diosa Iusaas.

Horemheb venerando a Atum. Museo de Luxor.

Fue denominado "El perfecto", como dios creador "El que existe por sí mismo" y "El del fin del Universo"



 Lo que viene a ser que este otoño se engendró a sí mismo de un corazón, y se reproduce mediante su propio placer, se relaciona con diosas, llegando a tener un rollito hasta con su sombra, claro que su mano era "el principio femenino", está clarísimo. Lo que no sé es por qué no le pondrían el cuerpo femenino ya que te pones, de una mujer madura, plena...y sabia.  Cabeza de mangosta... ya les vale. Lo de "Señora de la satisfacción" ya lo entiendo más,ya.
Mi Corazón de Ptah, maduro y otoñal, festivo y alegre.

domingo, 3 de noviembre de 2013

Thhppptttt. Achissssssss!!!!!

Que no suelto uno cuando ya tengo otro... esto de mi constipados, constipadillos, trancazos ,gripe de campeonato se está convirtiendo en una constante. Ni vacunándome dejo un año de darles pensión a los viruses malos , creo que hasta el moquillo de los perros tiene alojamiento y desayuno. Ni vitamina C, ni gárgaras de sal y limón para las anginas... nada. Debo tener el sistema inmunológico directamente conectado a las preocupaciones de arriba, de la cabeza, claro, y así vamos. Estos cuerpecillos nuestros tan claros en sus mensajes, ainssss.  En fin, menos mal que media humanidad me cuida y la otra media me ignora ( lo cual está muy bien porque al menos no me agrava ). Varias de las niñas del trabajo se ofrecen para hacerme un vasito de leche caliente con miel, bajarme una mantita, otra me pone la mano en la frente para ver si tengo fiebre. Esto viniendo de chavalas con órdenes de alejamiento por ser como las de "Hemano Mayor" no está nada mal.... No es para quejarse, no.
Ayer saliendo del tren vi como se acercaba mi autobús como con un cartel que decía "¿ a que no me pillas?, a que llegas tarde como siempre" así que emprendí paso largo, zancada coja, trote y conseguí que el autobús se parara y me esperara, tal fue mi alegría que según se abrieron las puertas y sin dame apenas cuenta, con la alegría que me dio, le solté un ¡¡ TE QUIERO!!  al conductor que ( en este caso era conductora , me daba igual ,que le hubiera dicho lo mismo hasta a un piloto automático)  provocó su carcajada y la de medio autobús delantero que me oyeron y habían seguido con la mirada a esta  mujer que con trotecillo cochinero casi rueda hasta la parada.
Incluso estas pequeñas alegrías  iluminan   y dan sentido a esta afiebrada vida, luego están las grandes alegrías, que también las hay, pero no sé por qué siempre me fijo en estas chiquitillas, espontáneas y brillantes sorpresas de cada día.
Qué bien.
                                             

miércoles, 23 de octubre de 2013

Hoy llueve, vuelvo a escribir... en mode nostalgias


    Tiene la figurilla más años que la Tana...y parecía tener  aún más años en  mi infancia, cuando con gesto de fastidio limpiaba el polvo los sábados por la mañana. Qué fea es,- pensaba-, y con lo que le gusta a mi madre...más trastos y cacharros...  Será por figuritas..y no se rompen ni a la de tres...

    No se rompieron, no.

    Ha ido peregrinando por casas,sobreviviendo  mudanzas. Reto para el feng-shui y alérgica a minimalismos ahora la miro con otros ojos. Con desafío adolescente yo la llamaba " la tía de la pelota" para provocar el escándalo materno,( también bautizada por ella "la Virgencita de madera", o la "Dama medieval"); hoy mirándola de pasada me he detenido, el tiempo se ha detenido. Y he recordado en esa pausa las horas y horas que pasaba mi padre en la cocina cortando, lijando, encolando listones y tablas, de las que salían después tantos y tantos muebles, entre ellos la figurita de marras.

    Me ha venido el olor a goma laca, disolventes e imprimaciones que acompañaron mi infancia de taller en casa. Entonces aprendí y ejercité la paciencia, la espera, la observación de niña que abre los ojos a todo, mientras las manos de mi padre -el carpintero- esperaban que le acercara la lima "cola de ratón", la lija del 8, "No esa no, la otra" , incluso los formones peligrosos " que cortaban un pelo en el aire", los destornilladores de estrella, las brocas y gubias... la del mango rojo, la del mango amarillo, todo ello poniéndome  el lápiz en la oreja y los rizos de serrín .

    Una tarde mi padre vino del trabajo  con un sobre misterioso; con esmero y delicadeza lo abrió y me mostró el contenido: ¡¡oro!!  ¡¡papelillos de oro como hojas de cuaderno!! Los ojos se me abrieron tanto que así se me quedaron para siempre. A los seis o siete años, sintiéndome niña rica, aprendí la técnica del Pan de Oro,  en poco tiempo, ya  sólo yo cortaba los fragmentos y los extendía sin que se arrugasen , mi padre me hacía creer que mis pequeños dedos eran  más firmes y que nunca estornudaba como él, levantando una nube de trocitos dorados... cada tarde me iba a hacer los deberes con unos  dedos mágicos dorados.Yo cortaba y él pegaba con un pincel impregnado de un líquido marrón los pedacitos dorados en marcos de cuadros , en espejos historiados llenos de curvas y caracolas.Con el tiempo yo también empecé a pegarlos, sintiéndome adulta en cada pincelada.

La "Virgen con una bolita " de mi infancia se cubrió de oro, pasando unos años más tarde  a ser aquella  "Tía  de la pelota" de mi adolescencia atea, iconoclasta, justiciera , revolucionaria y amnésica de láminas doradas. Ahora que la miro de nuevo con ternura, recibe otro nombre: " La  del Amor Hermoso" de mi madurez. Ahora incluso deseo encender una vela a su vera...
Ahora ya no deseo desprenderme de ella, pero creo que nadie  que la ve, entiende el  porqué, (pues la miran con ojos de trapo del polvo en vez de ojos de oro, restas con llevadas, nocilla  y pincel.)


                                       Útiles para la técnica de "Pan de Oro". Museo de Girona

*Pequeño video tutorial para hacerse una idea :
http://www.youtube.com/watch?v=mjBpC08z0pU

martes, 8 de octubre de 2013

Dilys Laing, poeta estadounidense de la primera mitad del siglo XX, tiene un  poema que evoca la  indolencia trascendente de los felinos domésticos: 
I put down my book, The Meaning of Zen, and see the cat smiling into her fur as she delicately combs it with her rough pink tongue.
Cat, I would lend you this book to study but it appears you have already read it.
She looks up and gives me her full gaze.
Don’t be ridiculous, she purrs, I wrote it.

Bajo mi libro, El Significado del Zen, y veo a mi gata sonriendo hacia su pelaje mientras lo peina delicadamente con su rugosa lengua rosada
“Gata, te prestaría este libro para que lo estudies, pero creo que ya lo leíste.”
Ella alza la vista y me dedica esa mirada suya de arriba abajo.
“No seas ridícula”, ronronea, “Yo lo escribí”.



* Ya estaba traducido, yo sólo recorto y copio ( que mi inglés es nivel Anabotellacupofcoffee )


                                               

martes, 1 de octubre de 2013

Luz


Nunca llovió que no escampara,
ni anocheció sin amanecer.
Sólo dale tiempo y espera(nza).Sol_y_lluvia : luz de sol que pasa a través de las nubes de Monzón
Es cierto.

viernes, 20 de septiembre de 2013

Tránsitos

"Qué bien me viene tu canción de hoy de darle la vuelta al mundo...
Te cuento:
9h. voy al hospital a ver si me dan los papeleos y demás pues le dan el alta hoy a mi padre ( yo supongo que de mañana ); mi plan es pedir una ambulancia y llevarle a la Residencia elegida, hacerle el ingreso, quedarme un pòco con él para tranquilizarle , enseñarle todo y pirarme a casa.

Ahora te cuento la realidad:
9h Voy al hospital a ver si me dan los papeleos y demás pues le dan el alta hoy a mi padre. La secretaria no está hasta las 12h así que es a esa hora a la que puedo pedir la ambulancia. Le dan los papeleos del alta pero no me hacen los informes médicos para pedir la ley de dependecia, ( esto supone que tengo que pedir cita a su médico de cabecera para ver quién coño rellena el puto formulario ) Mi padre es bajado al gimnasio- sube pálido y mareado, me dice que el monitor le ha regañado.
Pasa el día sin que aparezca nadie motorizado.Se pega un tirón de la sonda de orina , le duele y se queja aún más, a pesar de no tomar laxante ( porque no se lo doy en el día de hoy ) el hombre se caga encima tres veces, la última le coloco yo directamente el pañal, -le da vergüenza- .... A eso de las SIETE de la tarde.. a mi padre le han sedado pues la ansiedad de la espera y el mareo ha ido a más. Entre tanto han dado la extremaunción ( o como se diga) al señor de la cama de al lado.... he dado mi más sentido prepésame a la hija... Viene la ambulancia, mi padre berrea que si no lleva oxígeno no se mete en esa jaula mortal porque es claustrofóbico.... ( yo ya quiero un lexatín PERO PARA MÍ ) El conductor de la ambulancia a la altura de Arganda recibe un aviso por si puede ayudar a un compañero que tiene que subir a un señor muy obeso a un chalet... me pide permiso para desviarse y echarle un cable " total si nos queda de camino" Yo que estoy muy solidaria y ya me resbala el mundo le digo que " total 5h. esperando, qué más da ya  cuarto de hora ..." Mi padre se duerme en la camilla, a mí se me acaba la batería de mi mierdamóvil. Me pongo a ver las fotos que he tomado de la sala de espera en el ala de geriatría.

LLegamos a las 21h a la residencia, mi padre no se entera ni de dónde está pues es de noche y ya no ve nada salvo personal con uniforme blanco y se cree que ha vuelto al hospital....
LLego a casa  a esta hora y mañana tengo que estar de nuevo allí a las 10h para entrevistarme con médicos, dirección y trabajador social de la resi.... Me vuelvo a casa con la terrible constancia de que mi padre no vuelve a casa más,( a pesar de ese malestar , también me doy cuenta de que tengo mucha hambre pues sólo he tomado un sandwich de cangrejo de la máquina del hospital y una cocacola en todo el día.)
Me obligo a pensar que es la mejor residencia de las que hemos visitado, que la habitación le ha gustado.. que probablemente mejorará físicamente,me repito que es la mejor decisión dada la situación real....Me doy cuenta de que estoy terriblemente cansada, porque no he dicho nada de la amabilidad de las enfermeras, su profesionalidad, del conductor macarrilla y solidario con pendiente, del cielo rojizo precioso con una luna espectacular desde el cristal de la ambulancia,de la ternura de que le  pongan  una cena en bandeja fuera de horario  con una florecita de bienvenida... de la ternura que me invade al pensar en las tres letritas que añaden el todo  a la pegatina de la "Sala de Espera" Me pregunto ahora , igual que hace casi tres años quién habrá llenado el hospital de esperaNZA. Tantas cosas en un día.... ay....



*Platero antes de llegar nosotros le ha colocado dobladita su ropa en el armario, le ha puesto fotos en las estanterías, su despertador, reloj y su pequeña linterna en la mesilla, exactamente tal y como él los  pone...
y noto cómo la ternura, el cansancio y la tristeza se acomodan".


domingo, 15 de septiembre de 2013

Echar raíces

Mi ciudad está preciosa con esta luz, con esta temperatura y con estos cielos ; así que con el mar  que tengo dentro bullendo de emociones, cambios, responsabilidades y toma de decisiones, -en el que voy surfeando como puedo-,  hoy domingo tempranero no se me ocurre más que irme al Rastro a cambiar cromos...
Vuelvo a casa con treinta y cinco cromos, un Cyclamen fucsia, ( y con un Olmo, un Durillo,  y un Castaño de Indias que me han regalado los del colectivo Plantemos Árboles. )
Yo no sé si estoy perdiendo la cabeza, o es que la tengo mejor que nunca. De verdad que no lo sé... Desde luego  el  día de hoy  me dice que es día de echar raíces.   Por algo será.


domingo, 8 de septiembre de 2013

Vita brevis



"Se sabe, aunque la Iglesia siempre ha pasado de puntillas sobre este hecho, que San Agustín, más tarde Padre de la Iglesia latina, tuvo en su juventud una amante que le dio un hijo al que amó con predilección. Vita brevis  es la carta manuscrita que supuestamente Floria, su amante, le escribió al hilo de la lectura de sus Confesiones, la obra fundamental del santo obispo de Hipona. En ella, con ironía y sarcasmo, critica a Agustín por haber abandonado el verdadero y auténtico amor humano para entregarse a uno divino , del que poco se sabe.
Vita brevis es una novela diferente, una ardiente defensa del amor sensual y una fervorosa crítica a la represión religiosa de las pasiones y sentimientos humanos; una obra completamente distinta a las anteriores del autor, aunque lleve el inconfundible sello de su siempre alerta curiosidad filosófica."

Esto es lo que leí en la solapilla del librito que volvió a recomendarme la bibliotecaria del centro donde llevo a mi grupo de preadolescentes , que haciendo un ejercicio de contención apagan los móviles y guardan silencio - todo lo que pueden- mientras hacen que hacen sus deberes.
Bibliotecaria Maja se me acercó por la espalda, me dio un toquecito en el hombro y me dijo:
" Bueno, bueno, bueno... ya me dirás qué te parece .." Y me lo dijo con la misma expresión del camarero que te trae el plato estrella del menú.
Y es verdad, así me lo ha parecido. Tiene un poquito de todo , es como la pirámide nutricional de la literatura que me gusta.
Cierto es que el humor es la inteligencia en velocidad punta, así pues la ironía, que se alimenta también del malestar y el dolor, a mis ojos,  conjuga los anteriores. Este libro, también breve, te sirve estos ingredientes como primer plato, segundo y postre.

VITA BREVIS La carta de Floria Emilia a Aurelio Agustín.   Jostein Gaarder. Editorial  Siruela  1996
( traducción de Kirsti Baggethun y Asunción Lorenzo )          http://ebiblioteca.org/?/ver/48224

Cómo busco alivio y distracción últimamente en la literatura y el cine...vuelvo a leer con la voracidad de adolescente , qué bien...

martes, 3 de septiembre de 2013

Pues ha sido



Ha sido el mes de agosto más aburrido, tedioso, que recuerdo, inútil quejarse de eso, pues pasados los días se ha convertido en el más angustiante, doloroso y desestructurador de todos los agostos de mi vida.

Bendigo el momento en que ha acabado y pido por favor a su hermano el de las uvas que sea más benévolo que él. Pero no me ha hecho caso, no.  Al igual que los hermanos pequeños nacen aprendiendo de sus mayores, este septiembre recién nacido  me ha dejado con un padre enfermo,  incapacitado, babeante. Han pasado por mi vida, en sólo unos días: cuatro ingresos en urgencias, policias, bomberos, Samur, he asistido con dolor a la creciente precariedad de nuestra sanidad pública. Me ha dejado con una responsabilidad que no me cabe en el pecho de nuevo. Con todos los cimientos removidos y unas ojeras que apenas reconozco como mías.  Y pensar que otros septiembres ocupaba mi pensamiento  en qué actividad "extraescolar" podría hacer, qué sonrisa me sacaban los anuncios de estación:  colecciones tipo abanicos del mundo, casas de muñecas y huevos labrados en bronce del siglo XVII...

Eso sin contar que hoy además he hecho un examen de cuatro horas , ¡¡cuatro!! ( bueno eran dos exámenes)
Creo que estoy agotada. Las monedas estaban girando en el aire  y han caído. Las que he visto sólo tienen cruces...
 Lo que había de ser, ha sido. A ver cómo "soy" y siento  en esta encrucijada tan difícil.  Estoy buscando en el fondo de esta espuerta de uvas todas mis energías, optimismo, vitalidad, templanza, fortaleza, seguridad... con que encuentre una ya me basta... porque estar, están, -aunque ahora mismo, ay, no las encuentro-.






Quizá el Sr. Naranja pueda ayudarme a encontrarlas.


viernes, 30 de agosto de 2013

Y que sea

Ahí estoy, tarareándome esta canción todo el día a mí misma...
Y que sea lo que sea...
y si no es, por algo será.

viernes, 23 de agosto de 2013

Hogares


                                              La ternura del carpintero enfermo...

sábado, 17 de agosto de 2013

La rosa más hermosa del mundo

Durante muchos días esta rosa ha sido la rosa más hermosa del mundo...  ahora justo que comienza a  marchitarse, me parece más bella aún. Paradojas de esas galerías jardineras del alma...

miércoles, 14 de agosto de 2013

jueves, 8 de agosto de 2013

Elogio a la patata

Las patatas entraron por Flandes a Europa, cuando Juan de Molina le hizo llegar desde Canarias a su hermano que vivía en Amberes tres tipos de tubérculos procedentes de América. Cuenta la leyenda que el origen de las patatas fritas tuvo lugar a orillas del río Maas, cuyos habitantes freían habitualmente el pescado del río. El invierno de 1750 fue especialmente frío y las aguas se congelaron. Los pescadores belgas idearon freír las patatas con forma de pececitos para hacer soñar a sus estómagos, dando lugar a la patata frita tal y como la conocemos hoy.
En la ciudad de Brujas está el único museo del mundo dedicado a la patata frita, el Friet Museum , que pese a su pinta de turistada total sorprende al mostrar de forma rigurosa el origen histórico, el papel en la alimentación mundial....

Patata, Patatas, Papa, PapasQué grande, la humilde patata.
                     

Y qué mal se lleva con mi báscula....

domingo, 28 de julio de 2013

lunes, 22 de julio de 2013

Descalzarse. Teorías personales.

Descalzarse es mostrarse. Así lo siento, así lo pienso.
Desde la infancia los pies tienen su importancia, no hay madre de las de antes que no tenga un archivo de profecías y augurios acompañados de advertencias: "los constipados empiezan por los pies", "te vas a clavar algo....", total...siempre en cuanto podías -libre de miradas adultas- te quitabas las zapatillas y caminabas descalza por casa.

Caminar por la playa, por casa sin estorbos es un placer , y una liberación ¿ de qué ? por supuesto de tacones- para quien los lleve- pero en general descalzarse tiene una repercusión anímica, no sólo física, que nos lleva a lo íntimo, a lo privado, a lo casero, seguro y cierto. Amplía la comunicación y conduce a ambientes cercanos, afectivos, de complicidad , confidencias y entrega. No en vano este gesto se observa en diferentes tradiciones culturales y religiosas con diferentes significaciones : meditar,  descalzarse ante la autoridad, ante dioses para orar, demostrar humildad,respeto  y cuidado ( lavar los pies a otro), es en definitiva mostrar que vas desarmada, sin protección alguna.  Hay desnudos y pasiones que  empiezan por los pies. Para l@s fetichistas , dedos, talones, empeines y todo lo relacionado con ellos ponen en estado de exaltación sus altas ,y menos altas pasiones, indispensable por tanto en cualquier tratado de sadomasoquismo que se precie.

Yo le doy mucha importancia a mis pies, básicamente porque casi todo calzado me hace rozaduras, me pusieron unas plantillas correctoras desde el parvulario que yo vivía como llevar cilicio. En cuanto podía me las quitaba y jugaba en el arenero con ellas a barcos... un poquito me corrigieron sí, el arco plantar, pero me dejaron despierta la percepción con el suelo para siempre.
Siempre me ha llamado la atención que much@s cantautores  hacen conciertos descalzos, sobre todo los que proceden de Canarias. ¿Habrá alguna explicación? Se admiten propuestas. Igualmente me asombra la cantidad de gente que se acompleja con la supuesta fealdad de sus pies. " Eres más feo que un pie" dice el dicho... qué injusto... estructuralmente los pies, son una maravilla técnica. Son nuestra base y cimiento .

En mi casa , a pesar de no vivir en la nieve ni en clima de lluvias , que por comodidad e higiene de la casa haga necesario cambiarse de calzado, siempre ofrezco-si hace buen tiempo- a mis invitad@s quedarse descalzo, así cada quien elige qué desea para estar más cómod@. ( Imagino y agradezco que decidan en función de higienes propias, claro, me apenaría que lo hicieran por  vergüenzas, agujeros en calcetines  y complejos ). Mi casa es mi ambiente íntimo y si acepto a alguien en ella, deseo que esté en esa cercanía emocional que tengo sentida y reflexionada. A mucha gente le asombra. Hay tantos aspectos que nos movilizan pero que desconocemos... Descalzarse es mostrarse.
Por eso, en hogares o en la naturaleza descalzarse es una entrega y aceptación de alguna manera. De confianza, de seguridad, de respeto y cercanía.

Hace poco tiempo he hecho una escapadilla breve pero intensa a unas tierras próximas, pero para mí desconocidas, en las que su mayor representante se quitaba y ponía armaduras, luchaba con molinos y odres de vino... y nos hacía soñar con un mundo de ideales, justicia, esfuerzo y valentía.
Allí me he descalzado.
Estoy muy contenta porque en este mundo de incomunicación profunda  empapelada de información, rapidez y  prisas, resultados y eficiencia me han entendido sin necesidad de explicar esta teoría mía de mesa camilla.
Descalzarse es mostrarse. Gracias por verlo. Gracias por verme.



                            *Gracias también a LOLA, que involuntariamente me cedió su cuenco...