La Reina Maga

He estado tomando la fiebre a una adolescente, mustia, mocosa y llorosa. Toda su agresividad, sus enfrentamientos constantes , su ir y venir emocional que l@s expertos llaman "labilidad emocional" estaba apagadito en la almohada y dentro den un pijama de Puka.   Abrazada a un peluche se cobijaba la falsa prepotencia, el  pretender saberlo todo, el arrojo y valentía que cree que le da el coquetear con drogas, el sexo sin autocuidado y como compra de afecto, el huir de las clases y provocar a todo adulto a un radio de cinco metros.  Cuando salía de la habitación para ir a buscar el termómetro y un zumo, oí una vocecilla que bien hubiera podido ser  del osito apretujado; Me senté en el borde de la cama y puse la mano en la frente de la muchacha. Cuando iba a quitarla me retuvo, -"No ,espera, quédate . Tus manos siempre me curan...no te vayas, ainssss,... así me quedaba yo todo el día..."-

Y recordé la mano de mi madre en la frente durante todos los constipados de mi infancia, mis coloretes en las mejillas, los ojos brillantes y su voz  diagnosticando:   " Esta niña está mala". Esa mano aliviaba de forma mágica los dolores de cabeza, la fiebre, las vomitonas, los rasponazos en las rodillas... 

Ya no hay mano que me alivie, pero esa adolescente provocadora -que es un compendio de "conductas disruptivas"- me devuelve su imagen  y me descubre el poder "mágico" , esta vez , de mis propias manos.

Y vi a la  niña asustada,  la niña que apenas fue y  que seguía dentro del pijama de Puka. La niña que no tiene madre,ni abuela, ni tía, ni tan siquiera  hermana mayor que la sostenga ni en la fiebre ni en la vida. Tampoco padre, ni abuelo, ni tío, ni hermano...

Y veo en mí por fin, la mejor herencia de mi madre. Nadie puede dar lo que nunca recibió.  Ojalá esta niña-adolescente-futura mujer pueda dar a su vez esto que recibe de mí, esto que sólo le puedo dar como un  regalo y no una obligación.

Ya es la noche  de Los Reyes Magos y se me ha hecho consciente uno de los regalos que ya tenía, pero que no apreciaba en su justa medida, el que  recibí y que por tanto debo dar, pues es así como brilla de verdad.

A pesar de ello, a mi madre nunca le gustó mi trabajo, qué ironía.

Esto que siento y pienso en estos días no es casual.

Hace dos años  y un día que mi madre murió. Y durante un rato, un buen rato, vuelvo a sentirme esa niña de coloretes y ojos brillantes que sabe cómo consolar a la niña del pijama de Puka.

                                     Mi madre.